Rencos do ofício

Eis senão quando todos já postulavam a morte do gajo, o gajo regressa. Hordes e hordes de fãos diziam: "Gajo, volta!", e o gajo dizia, "Mas eu já voltei - vejam o último post.", e as hordes diziam, "Ah, gajo!, mas podias voltar a voltar!". E então eu revoltei.
Tenho problemas com as revoltas. As revoltas são imiscuiscências da vida. São impersonâncias que se imiscuem no âmago das coisas. E f*dem isto tudo. As revoltas inquietam-me.

Pois.

"E então?"
Às vezes perguntam-me isto. Isso inquieta-me, e só me apetece responder "Diz-se que nem por isso...". Mas, e então? Ia ficar sem nada para dizer ou para relatar, que é basicamente a essência deste blog: a capacidade de imiscuir no meio da blogosfera de quem tem algo de basicamente relevante para dizer um je ne sais quoi de essencialmente cretino, imbecil e mesmo estúpido.

Nada parece ter mudado.
Num acesso de renovação, cometi a loucura de mudar o aspecto para um tom de verde-sapo.
Eco-friendly como o carago...

E agora, os rencos do ofício: o gajo enforca-se.
Soltem as baleias, amarrem as sombras: após décadas e décadas de resistência, o homem arranjou mais com que se inquietar - um compromisso pratôdábida. Foram lutas desiguais, pancada de meia-noite e um quarto, (adoro esta expressão pelo ar kinky da coisa: meia-noite e um quarto. Dá tantas possibilidades para desenvolver...), mas finalmente o gajo foi derrotado. Perdeu. A forca está à vista...

Sim: o gajo voltou a estudar.